Pablo enamorado de Luis.
Luis enamorado de Juana.
Juana enamorada de Aníbal.
martes, 27 de octubre de 2009
Relatividad
Ana enamorada de Pablo.
Pablo enamorado de Luis.
Luis enamorado de Juana.
Juana enamorada de Aníbal.
Pablo enamorado de Luis.
Luis enamorado de Juana.
Juana enamorada de Aníbal.
domingo, 25 de octubre de 2009
jueves, 22 de octubre de 2009
El fantasma del conurbano bonaerense
Llegan en dos patrulleros. En fila corren al departamento 19 de la torre D. El primer hombre patea la puerta hasta tirarla abajo. Adentro los espera Washington Gustingorri, escondido atrás de un muro conformado por algunos de sus hijos. Los policías se detienen. Gustingorri asoma por un costado y empieza a lanzar, uno a uno, a otro montón de hijos, que, hechos bolita, impactan las caras de la primera línea de policías, rompiendo tabiques, mandíbulas y pómulos cantores. Otros cuatro chiquitos aparecen por el pasillo armados con navajas y cortaplumas y tajean los tendones de la segunda línea de policías, que cae al piso disparando al aire. El muro se desarma. Seis de los nenitos levantan la puerta de entrada y la llevan a la planta baja. Gustingorri en persona camina hasta al lado de los policías y presiona con una escoba el techo, que, debilitado por los tiros, se derrumba sobre los oficiales. Todos los hijos que permanecen en el departamento, conforman un paracaídas que Gustingorri ajusta a su cuerpo. Se lanza a la planta baja. En la superficie de la puerta, se ubican él y sus 29 hijos, de los cuales, tres empujan para dar arranque al vehículo y 7 conforman una vela. A gran velocidad, toman la autopista Buenos Aires–La Plata y se esfuman en el horizonte. Así huye, una vez más, Washington Gustingorri, el fantasma.
viernes, 16 de octubre de 2009
El episodio de Raúl, B, D y sus respectivas sombras.
Eran siete esperando: Juana, Gutiérrez, Violeta, Sandra, Marcos, Marta y Raúl.
El ascensor tardaba mucho.
Gutiérrez, Violeta y Marcos decidieron tomar las escaleras.
Raúl no supo qué elegir, así que subió, mitad por las escaleras (a esta mitad llamémosle B), mitad por el ascensor (a esta llamémosle D).
El viaje en ascensor fue de lo más normal; la travesía de las escaleras no: Gutiérrez se luxó un tobillo y B y Violeta se quedaron a socorrerlo mientras Marcos subía las escaleras para avisarle a los demás que no los esperen, que el testarudo de Gutiérrez estaba respirando hondo en el descanso del tercer piso para seguir con la escalada. En ese lapso, B miró a Violeta distinto y casi se enamoró.
Arriba, en el living de Julito, se encontraron B y D y encastraron en pocos segundos, mientras los demás aplaudían la llegada de Gutiérrez.
El desastre estuvo cerca: si B se enamoraba de Violeta, el intercambio de células de B, enamorado, y D, no enamorado o desvelado, hubiera generado una explosión en el interior de Raúl que hubiese pulverizado todo su contenido, entonces su piel habría caído al piso como una bolsa de arpillera, ya sin pelos, ojos ni uñas.
La sombra de B, comprendió el episodio y lo comentó con la sombra de D, pocos segundos antes de acoplarse. Una vez vuelta a ser sombra de Raúl, tembló entera imaginando la explosión. Julito lo notó y miró la lámpara que estaba ubicada del otro lado de Raúl. La sombra, que advirtió el movimiento de Julito, cerró los ojos y se limitó a seguir copiando los movimientos de Raúl. Y así sigue: a veces más larga, a veces más corta. Siempre al servicio de su majestad.
El ascensor tardaba mucho.
Gutiérrez, Violeta y Marcos decidieron tomar las escaleras.
Raúl no supo qué elegir, así que subió, mitad por las escaleras (a esta mitad llamémosle B), mitad por el ascensor (a esta llamémosle D).
El viaje en ascensor fue de lo más normal; la travesía de las escaleras no: Gutiérrez se luxó un tobillo y B y Violeta se quedaron a socorrerlo mientras Marcos subía las escaleras para avisarle a los demás que no los esperen, que el testarudo de Gutiérrez estaba respirando hondo en el descanso del tercer piso para seguir con la escalada. En ese lapso, B miró a Violeta distinto y casi se enamoró.
Arriba, en el living de Julito, se encontraron B y D y encastraron en pocos segundos, mientras los demás aplaudían la llegada de Gutiérrez.
El desastre estuvo cerca: si B se enamoraba de Violeta, el intercambio de células de B, enamorado, y D, no enamorado o desvelado, hubiera generado una explosión en el interior de Raúl que hubiese pulverizado todo su contenido, entonces su piel habría caído al piso como una bolsa de arpillera, ya sin pelos, ojos ni uñas.
La sombra de B, comprendió el episodio y lo comentó con la sombra de D, pocos segundos antes de acoplarse. Una vez vuelta a ser sombra de Raúl, tembló entera imaginando la explosión. Julito lo notó y miró la lámpara que estaba ubicada del otro lado de Raúl. La sombra, que advirtió el movimiento de Julito, cerró los ojos y se limitó a seguir copiando los movimientos de Raúl. Y así sigue: a veces más larga, a veces más corta. Siempre al servicio de su majestad.
martes, 13 de octubre de 2009
En varias rutas al mismo tiempo
Son unos pocos planos en ruta.
van a filmar sin cortarla.
Acampan de un lado
y se van para el otro.
La foquista tiene que hacer unas marcas
pero se dejaron la cinta de papel en una mochila.
El segundo de cámara
cruza de un trote a buscarla.
A la vuelta, ¡qué susto!,
un auto le pasa cerca.
Así mueren los cineastas,
mes, tras mes, mes tras mes.
Basta consultar
cualquier anuario
bajo el epígrafe
“accidentes laborales”
para obtener cifras exactas.
Ay, Marita:
somos como cineastas sin presupuesto cruzando rutas porque sí.
Somos
Cineastas
Sin
Presupuesto
Cruzando
Rutas
Porque
Sí.
van a filmar sin cortarla.
Acampan de un lado
y se van para el otro.
La foquista tiene que hacer unas marcas
pero se dejaron la cinta de papel en una mochila.
El segundo de cámara
cruza de un trote a buscarla.
A la vuelta, ¡qué susto!,
un auto le pasa cerca.
Así mueren los cineastas,
mes, tras mes, mes tras mes.
Basta consultar
cualquier anuario
bajo el epígrafe
“accidentes laborales”
para obtener cifras exactas.
Ay, Marita:
somos como cineastas sin presupuesto cruzando rutas porque sí.
Somos
Cineastas
Sin
Presupuesto
Cruzando
Rutas
Porque
Sí.
lunes, 12 de octubre de 2009
El genio de Aladino
Cuando el genio de Aladino entró a ese bar de Almagro, todos detuvieron la mirada en él. Nadie allí sabía de la existencia de ese tanque de Disney. Repararon en él por lo anómalo, por lo novedoso de sus características físicas. Es la fama, pensó. Se fue tranquilo hasta el fondo del salón, haciéndole, a la pasada, un gesto al mozo para que lo siga hasta su mesa y encargó un fernet mientras acomodaba la campera de jean en el respaldo de la silla.
En ese momento, el genio levantó la vista y percibió el desorden. El panorama, visto desde su mesa, era el siguiente: al lado de la puerta de entrada, un hombre llorando desconsolado; en la barra, ubicada sobre la pared izquierda, dos mujeres discutiendo; y, en la mesa contigua a él, seis hombres mirándolo y riéndose.
El genio terminó el fernet de un trago y se paró. Se acercó a las mujeres de la barra, que para ese entonces ya se estaban tironeando de los pelos, y les habló sereno. Al principio se resistían a escuchar consejos de un hombre azul, con un corte de barba cuanto menos desafortunado y antropoide, pero a los 3 minutos parecían sedadas, no solo no discutían, sino también se pedían perdón mutuamente.
Fue hasta la puerta, y, sin decir una nada, abrazó al llorón. Sacó un cuaderno del bolsillo trasero de su pantalón y comenzó a leerle anotaciones personales. De a poco el hombre cedió y dejó de llorar, alternando sonrisas. El genio lo acompañó riendo y dándole palmadas en los hombros. Le alcanzó un vaso de agua y lo guió hasta la barra, al lado de las mujeres.
Los tres, agarrados de la mano, le agradecían sin parar. Tanto que las palabras se trenzaban generando una unidad caótica.
Los seis borrachos de la mesa del fondo, miraban callados. Uno, el más viejo en apariencia, sentenció con un grito ronco: “¡Este tipo es un genio!”, y comenzó a aplaudir. Los otros lo copiaron de inmediato. El genio, interrumpiendo los aplausos, exclamó: “¿Este tipo es un genio? ¡Qué novedad!”. Dejó unos billetes en la barra y salió del bar despacio, acariciándose la barbilla.
El llorón y dos de los borrachos fueron hasta la vereda y lo vieron doblar por Lambaré.
A los pocos minutos, el mozo se paró arriba de la barra y dijo que quería leer en voz alta unas líneas que había escrito al “señor azul”.
Entró el señor azul
Al lugar donde yo trabajo
Entró y amansó las aguas
Hablando por lo bajo
Oh, señor azul, vaya a hablar con mi ex señora que no me deja ver a los chicos.
Se bajó de la mesa y aclaró: “A la última parte no le puse rima todavía”.
Todos lo aplaudieron fuerte.
En ese momento, el genio levantó la vista y percibió el desorden. El panorama, visto desde su mesa, era el siguiente: al lado de la puerta de entrada, un hombre llorando desconsolado; en la barra, ubicada sobre la pared izquierda, dos mujeres discutiendo; y, en la mesa contigua a él, seis hombres mirándolo y riéndose.
El genio terminó el fernet de un trago y se paró. Se acercó a las mujeres de la barra, que para ese entonces ya se estaban tironeando de los pelos, y les habló sereno. Al principio se resistían a escuchar consejos de un hombre azul, con un corte de barba cuanto menos desafortunado y antropoide, pero a los 3 minutos parecían sedadas, no solo no discutían, sino también se pedían perdón mutuamente.
Fue hasta la puerta, y, sin decir una nada, abrazó al llorón. Sacó un cuaderno del bolsillo trasero de su pantalón y comenzó a leerle anotaciones personales. De a poco el hombre cedió y dejó de llorar, alternando sonrisas. El genio lo acompañó riendo y dándole palmadas en los hombros. Le alcanzó un vaso de agua y lo guió hasta la barra, al lado de las mujeres.
Los tres, agarrados de la mano, le agradecían sin parar. Tanto que las palabras se trenzaban generando una unidad caótica.
Los seis borrachos de la mesa del fondo, miraban callados. Uno, el más viejo en apariencia, sentenció con un grito ronco: “¡Este tipo es un genio!”, y comenzó a aplaudir. Los otros lo copiaron de inmediato. El genio, interrumpiendo los aplausos, exclamó: “¿Este tipo es un genio? ¡Qué novedad!”. Dejó unos billetes en la barra y salió del bar despacio, acariciándose la barbilla.
El llorón y dos de los borrachos fueron hasta la vereda y lo vieron doblar por Lambaré.
A los pocos minutos, el mozo se paró arriba de la barra y dijo que quería leer en voz alta unas líneas que había escrito al “señor azul”.
Entró el señor azul
Al lugar donde yo trabajo
Entró y amansó las aguas
Hablando por lo bajo
Oh, señor azul, vaya a hablar con mi ex señora que no me deja ver a los chicos.
Se bajó de la mesa y aclaró: “A la última parte no le puse rima todavía”.
Todos lo aplaudieron fuerte.
viernes, 9 de octubre de 2009
Retrato de un joven enamorado de su mejor amiga que no la puede pilotear
Ani, ayer me imaginé una foto nuestra a la orilla del mar. Como soy de madera dibujando, la escribí... espero que te guste!!
jueves, 8 de octubre de 2009
Post-It en la heladera
El doctor Koeviuss me dijo que finalmente inventó un líquido para achicar cosas. Reducirlas al 0,002% de lo que creemos que son.
Mi plan: inyectarte el líquido de Koeviuss y guardarte en un frasco de mermelada.
Te pienso dejar salir a pasear todos los días en una de esas bolitas para hamsters (estas: http://www.agricaldes.com/images/Pet_brands/bola_hamster.jpg). Te voy a sentar a ver películas enfrente del monitor pantalla plana de mi computadora que para vos va a ser tres veces más grande de lo que es la pantalla del imax de Sydney para los humanos no intervenidos por Koeviuss. Te voy a saludar con un beso, todos los días. Y ese beso te va a abarcar toda, el 100% de tu cuerpito, el 0,002% de tu cuerpo actual. En un tiro voy a impactar cachete, rodilla, manos y todo lo demás, o d emás, como a vos te gusta. Le podés decir (cómo disfruto dándote ideas): superbeso, morronazo, miedo. Se me ocurren más, eh, pero quiero que pienses algunos también.
Bueno, te dejo seguir con lo tuyo.
Mua.
Pd: pensá nombres que a la noche te tomo.
Mi plan: inyectarte el líquido de Koeviuss y guardarte en un frasco de mermelada.
Te pienso dejar salir a pasear todos los días en una de esas bolitas para hamsters (estas: http://www.agricaldes.com/images/Pet_brands/bola_hamster.jpg). Te voy a sentar a ver películas enfrente del monitor pantalla plana de mi computadora que para vos va a ser tres veces más grande de lo que es la pantalla del imax de Sydney para los humanos no intervenidos por Koeviuss. Te voy a saludar con un beso, todos los días. Y ese beso te va a abarcar toda, el 100% de tu cuerpito, el 0,002% de tu cuerpo actual. En un tiro voy a impactar cachete, rodilla, manos y todo lo demás, o d emás, como a vos te gusta. Le podés decir (cómo disfruto dándote ideas): superbeso, morronazo, miedo. Se me ocurren más, eh, pero quiero que pienses algunos también.
Bueno, te dejo seguir con lo tuyo.
Mua.
Pd: pensá nombres que a la noche te tomo.
martes, 6 de octubre de 2009
Retoma
El hombre del taxi
ve
a la joven estudiante de cine
caminando de costado,
con las rodillas flexionadas,
chequeando,
en el visor de la cámara,
la posición
del personaje
en el cuadro.
Le grita:
¡¡¡Eh, filmame la chota!!!
ve
a la joven estudiante de cine
caminando de costado,
con las rodillas flexionadas,
chequeando,
en el visor de la cámara,
la posición
del personaje
en el cuadro.
Le grita:
¡¡¡Eh, filmame la chota!!!
sábado, 3 de octubre de 2009
Parece que a Marita no le gustó que el post anterior haya sido para mi ex
juan dice:
eyyyyy
Marita dice:
Hola.
juan dice:
como andas?
Marita dice:
Normal.
juan dice:
yo bien
Marita dice:
Anoche entré a tu blog.
juan dice:
ah, que bueno! te gusto lo ultimo?
Marita dice:
No. Te odio.
Me voy a dormir. Chau.
eyyyyy
Marita dice:
Hola.
juan dice:
como andas?
Marita dice:
Normal.
juan dice:
yo bien
Marita dice:
Anoche entré a tu blog.
juan dice:
ah, que bueno! te gusto lo ultimo?
Marita dice:
No. Te odio.
Me voy a dormir. Chau.
jueves, 1 de octubre de 2009
Helado ≠ Helado
Salíamos a caminar todos los días a las 3 de la tarde.
Íbamos contando la plata
que le costaba a nuestros padres
cada baldosa
(una baldosa: 2 centavos)
que pisábamos.
Nos reíamos de nuestro no aporte.
De las horas de oficina que nos habían pagado
la ropa,
el corte de uñas.
Ahora eso se apila y me agarra los tobillos.
Mientras camino.
Mientras subo al depósito.
Mientras pienso en cómo se me resignificó la palabra helado.
Parado atrás del mostrador,
veo pasar
todos los días
la misma cabeza de la misma piba,
flotando en la ventanilla del 103,
tipo seis de la tarde.
El tramontana es un éxito rotundo.
El ticket dice un montón de cosas que nadie lee
y tiene un diseño impecable.
A veces con un tacho en cada mano
me río de lo que le cuesto al señor Morezzo
cada vez que abro una puerta
(una apertura de puerta: 6 centavos).
Vení a visitarme un día.
Vení a visitarme
un día.
No te cuesta nada.
En realidad sí.
Pero eso
Es
Inevitable.
Íbamos contando la plata
que le costaba a nuestros padres
cada baldosa
(una baldosa: 2 centavos)
que pisábamos.
Nos reíamos de nuestro no aporte.
De las horas de oficina que nos habían pagado
la ropa,
el corte de uñas.
Ahora eso se apila y me agarra los tobillos.
Mientras camino.
Mientras subo al depósito.
Mientras pienso en cómo se me resignificó la palabra helado.
Parado atrás del mostrador,
veo pasar
todos los días
la misma cabeza de la misma piba,
flotando en la ventanilla del 103,
tipo seis de la tarde.
El tramontana es un éxito rotundo.
El ticket dice un montón de cosas que nadie lee
y tiene un diseño impecable.
A veces con un tacho en cada mano
me río de lo que le cuesto al señor Morezzo
cada vez que abro una puerta
(una apertura de puerta: 6 centavos).
Vení a visitarme un día.
Vení a visitarme
un día.
No te cuesta nada.
En realidad sí.
Pero eso
Es
Inevitable.
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