Tengo algunas cosas raras: me hago el boludo cada vez que me cruzo con un conocido y cuando estoy en un bar me cuesta ir a mear, es decir, tengo ganas pero no lo hago.
¿Qué pieza falta?
¿Dónde queda el tramo que me inhibe?
Quiero coordenadas y una novia con tetas grandes.
jueves, 26 de noviembre de 2009
miércoles, 25 de noviembre de 2009
Beso naranja
Hoy todo es naranja, por culpa del sol que está allá, re lejos. Las antenas de televisión se mezclan con el cielo y se vuelven cielo, por ejemplo, como todo lo demás.
Braulio y Estefania se encuentran a las tres en Gascón y Díaz Vélez. Se reconocen por la voz. Caminan hasta el Bar Húngaro pegados a la pared y se besan antes de entrar. Los dos enrojecen pero no se nota. Hablan de un montón de cosas, después de otro montón, y se despiden sin charlar el beso.
Mañana van a tener que empezar de cero, con el sol ya más tímido y los colores en sus posiciones habituales.
Braulio y Estefania se encuentran a las tres en Gascón y Díaz Vélez. Se reconocen por la voz. Caminan hasta el Bar Húngaro pegados a la pared y se besan antes de entrar. Los dos enrojecen pero no se nota. Hablan de un montón de cosas, después de otro montón, y se despiden sin charlar el beso.
Mañana van a tener que empezar de cero, con el sol ya más tímido y los colores en sus posiciones habituales.
lunes, 16 de noviembre de 2009
De frente blogger LXII
Si no fuese por la copada de Lu, este blog tendría, en total, 12 comentarios.
domingo, 15 de noviembre de 2009
De los dos regalos del parque Rivadavia
Al lado del ombú, dos pibes fumando porro. Alrededor, un montón de viejos sentados en bancos pintados de verde.
La extensión de la malla molecular que hace oler a los viejos la marihuana. Las generaciones con la guardia baja.
Cada uno colorea la imagen con la cartucherita de tres pisos, la escocesa o la lapicera mordisqueada que tiene entre los ojos y la cinta, donde la imagen rebota. Cada uno se imprime sobre ella. El viejo de buzo rojo, mira el ombú y se ve entre las ramas, pero no se da cuenta.
Y ahí tenés: toda la teoría desparramada por el parque.
La extensión de la malla molecular que hace oler a los viejos la marihuana. Las generaciones con la guardia baja.
Cada uno colorea la imagen con la cartucherita de tres pisos, la escocesa o la lapicera mordisqueada que tiene entre los ojos y la cinta, donde la imagen rebota. Cada uno se imprime sobre ella. El viejo de buzo rojo, mira el ombú y se ve entre las ramas, pero no se da cuenta.
Y ahí tenés: toda la teoría desparramada por el parque.
domingo, 1 de noviembre de 2009
Sobre la lluvia de anoche
El tachero
Elijo tranquilo
seco medito
pibes picados
por el vinito.
-----
El artista
Me entrego, y disfruto
el frío que brota
recorre mi cuerpo
en forma de gotas.
-----
El indigente
Abajo del toldo
de la quiniela
envuelto en consorcio
respiro la grela.
-----
La catarata
Me ensancha y me pica
usted no lo nota
sacándome fotos
de short y en ojotas.
-----
El vendedor del subte
Qué mal, qué macana
Jesús y María
me armaba un currito
si era de día.
-----
El dado de azúcar
Me escondo aterrado
debajo de un techo
las crueles gotitas
encaran derecho.
-----
El murciélago
De día me escondo
duermo re pancho
de noche me asomo
me agitan el rancho.
-----
La nube
Fui acumulando
vapor condensado
abrí la canilla
quedaste empapado.
Elijo tranquilo
seco medito
pibes picados
por el vinito.
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El artista
Me entrego, y disfruto
el frío que brota
recorre mi cuerpo
en forma de gotas.
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El indigente
Abajo del toldo
de la quiniela
envuelto en consorcio
respiro la grela.
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La catarata
Me ensancha y me pica
usted no lo nota
sacándome fotos
de short y en ojotas.
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El vendedor del subte
Qué mal, qué macana
Jesús y María
me armaba un currito
si era de día.
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El dado de azúcar
Me escondo aterrado
debajo de un techo
las crueles gotitas
encaran derecho.
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El murciélago
De día me escondo
duermo re pancho
de noche me asomo
me agitan el rancho.
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La nube
Fui acumulando
vapor condensado
abrí la canilla
quedaste empapado.
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