La Vía de la Poesía

al maestru,

con todo el cariño

no sabía cómo,
cuándo,
ni qué...:

suponía...



no buscaba...:

descubría...



caminaba perplejo
sabiendo que lo regía
la Vía de la Poesía...


pero,

¿de qué
se trataba
esa Vía,

y cómo sabía
que lo regía?

unos años atrás

se había puesto

a mezclar 

pensamientos

y en ese mezclar

encontró sonidos

originales,

formas

no habituales,

reflexiones

encriptadas,

verdades

personales

reveladas...

siguió

y

siguió

mezclando

pensamientos 

en palabras,

en,

como 

se dice:

p

e

n

s

a

m

i

e

n

t

a

l

a

b

r

a

s

.

.

.

en 

la mezcla 

se mezcló 

lo 

personal

con

lo 

universal...

las
verdades

personales reveladas

mutaron

a
verdades

universales reveladas...

cargado

de verdades

entremezcladas

salió al mundo

a contarle

lo que veía

¡con qué ahínco!

lo decía...

"

oídme,

soñadores

sin ánimo,

mis palabras 

podrán sanarlos,

puedo ver 

la mentira

que cargan,

puedo quitarles

el ropaje...

puedo 

cantarles...

 

"

los transeúntes

reaccionaban 

de manera

despareja

frente

a ese

hombre

apasionada

mente

des
carado...

allí 

se dió cuenta:

no siempre

le pararían

la oreja...

se equivocaba...

si tan valiosas eran sus verdades

debería entonces preservarlas...

preservar su forma...

hacerlas

emerger

en el verso

justo...

¿cómo rifar

el testimonio...?

fue así 

que selló

un compromiso

con la verdad...

nunca más

haría la vista
gorda...

haría ahora

la vista
fina...

miraría

y 

miraría

hasta pulir

los momentos...

no más engaños,

no más comodidades...

 

no se lo permitiría

la sensatez

latente

que habita

la poesía...

vió

injusticia

por todos lados

por donde

mirara,

encontró 

tanto

por qué 

gritar... 

neutralizó
lo gritos,

versó...

¿cambio

algo?

no 

lo supo...

tuvo
nomás
la certeza
de haberse
dejado
regir
por
eso
que
lo
realizaría,

una voz

inacallable,

 

un saberse

huella,

un

contentarse...

supuso

que 

Dios

andaba

metido

en 

eso,

elevó

un rezo...

vivió
la muerte,

murió
la vida,

sabiendo

que lo regía

la Vía

de la Poesía...

 

Simón:

mañana fresca y luminosa, el café con leche y un platillo que señala el ritmo de lo que va a venir. Es ésta la mañana en que iban a desbordarme las sensaciones y del desborde emergerían palabras, canciones. Es después de una noche en la que, en la oscuridad, todo se ha alineado, en el silencio, en la respiración. Es hoy, Simón... es que, tan pequeño, te descubrí, te vi nacer, te conocí, andante, siempre andante, vertiginoso, con cierta confianza excesiva en vos mismo, pero debo decirte, de una vez y para siempre, que yo siempre más confié, más confío, y, que la vida, Simoncito, siempre nos dijeron, podía ponerse más difícil de lo que creíamos. Siempre, nuestros hermanos, nuestros padres, nuestros abuelos, nuestros tíos abuelos, amigos de nuestros hermanos, amigos de nuestros padres, amigos de nuestros abuelos, amigos de nuestros tíos abuelos. (Por cierto, ¡qué álbum de figuritas el de nuestra familia... me basta decir Nora, Albérico, Rosa, para ver los matices y a la vez una esencia común que reside en el apellido Barbosa).

Me imagino una foto de María con Blanca, que no sé si existe, que no sé si está, en algún recuerdo fotográfico familiar. Me imagino esa foto. Veo toda la bondad aurática de nuestras abuelas maternas. (Siempre sentí cierto cariño particular por ellas, modelos eternos de Stella y Marilín).  Para ellas tampoco habrá sido fácil, tampoco habrá sido predecible, tampoco habrá sido calculable. Hechas de experiencia, con el andar calmo, nos han enseñado tanto, Simón.... pero... te decía: siempre confié en vos. En los momentos más difíciles de sortear, confié más y más y más aún en vos... como esos deportistas que frente a los máximos retos hallan una concentración extraordinaria, un equilibrio, una moderación, un latir parejo del corazón. Me acuerdo cuando naciste, me acuerdo esas tardes de fútbol, de pileta, de sol. Me acuerdo esas tardes verdes. El andar de la bicicleta, la manada juvenil... galletitas y yogurt. Me acuerdo que asomaste poniendo la picardía por delante. (¡Vaya si será efectiva esa picardía!¡Vaya si esa risa será persuasiva!). Un día dejaste de ser Simón. Un día ya no te hacías llamar así. Cada tanto algún amigo cargado de nostalgia, o, simplemente pasado de moda, me pregunta: "che, Negro, ¿qué es de la vida de Simón?" Y yo les digo: "Acaba de nacer. El Simón que conocimos fue un adelanto, una pista, una insinuación... Es esa insinuación la que ha vuelto al origen, a la gestación y es de ese acto supremo reapareció Simón..."





hoy
te saludo,

hola Simón,
cómo estás, gordo,
bombón...

hay
un ejército
de ángeles
de la guarda

al que podés acudir
cuando te sientás mal.

femenino,
masculino,

de amplia edad,

para acompañar
tu errancia,

para ayudarte
a descifrar

algunos signos
complejos

a los que
el mundo
te va a enfrentar.

y vos

lleno de la verdad

que implica tu vida, 

bolita de fuego, 

bolita de calor, 

niño encantador, 

como tu padre

¡Simón!,

y vos...

bueno, a vos

te vamos a entrenar

te vamos a sacar bueno

vas a reconocer lo que vale la pena

y vas a estar siempre envuelto

por el Corazón 

de una Mujer,

Santa 

Protección

Secreto Mayor

el del Amor Incondicional

de la Madre...

de tu Madre,

Simón.

Nos avisaron que crecer era un desafío, que había gente pateando de puntín, pero entrenamos la cara interna, el impacto con rosca, para ponerla arriba, al segundo o al primer palo, según sea la situación y la posición del arquero. 

Nos avisaron que algunos jugaban tirando patadas pero insistimos en aprender a gambetear, con estructuras físicas que tienden a la tosquedad apostamos a la danza y al fortalecimiento de los huesos.

Nos avisaron que había formas de ganar en comodidad y elegimos estar incómodos sabiendo que a través del sacrificio se camina a la verdad.

Nos avisaron y elegimos siempre un comportamiento vital...

ahí estamos,

hermano,

ahí vamos,

mano a mano

hasta el final,

codo a codo

hasta el final,

cabeza a cabeza,

hasta el final...

cuando lleguemos 

a esa gran celebración

que es el cielo,

vamos a moldear

con las nubes

nuestro

árbol

familiar...

y

vamos a cantar,

hermano,

vamos a cantar...

en busca del Verso Mágico

"nuestra causa
es irrenunciable",

dije...

"enciende
desde adentro",

"es amiga
del tiempo"...

"tengan fe,

en el momento difícil,

en el trayecto hostil,

soporten el impacto,

trabajen
la misericordia,

asuman 

el comportamiento

violento

como

prueba...

neutralicen

el impacto,

no se alejen

de la paz...

aunque 

 transiten 

el peor

de los
desastres

aunque

el caos

reine,

aunque 

el desequilibrio

pretenda ser norma,

aunque

la confusión

atenta confunda,

que no
pierda 

de vista
el corazón

su más
íntima 

misión...

su
proposición 

armónica,

su
exploración

rítmica...

que no
pierda 

de vista
el corazón

la insistencia
de la vibración

peregrinando

el tiempo..."

les pedí que tuvieran fe..

pero la fe no es algo que se pide...

es algo que se otorga...

otorgué mi fe...

canté...

los pies bailaron...

me otorgué...

 di el tiempo...

convoqué...

la fe
se aprehende,

por contagio...

la alegría,

la tranquilidad
que de ella

emergen

se
impregnan


en la retina

en la mente,

en la piel,

adentro
del pecho...

 ella

persuade 

con el tiempo

 a su favor...

al
tiempo 

le pone

un ritmo 

que ya está

en el tiempo
mismo,

es decir,

pule,

es decir,

hace ver,

es decir,

puede reconocer

de cada cosa 

la mayor potencia...

es la
ciencia

intuitiva

de la 
virtud

activa,

es alimento

de la
más sintética

expectativa...

tiñe 

el aire,

purifica,

equilibra,

ilumina,

señala...

mora 

en todo,

es verdad manifiesta

 de lo inmanifestado...

no muere

en nada...

hasta
los demonios

se desviven 

por encontrarla,

pero no la pueden

percibir

y descreen....

cuán hondo

descreen...

otorgué

la
intuición

 

de
contagio

de una
intención...

pedí

perdón

por el desapego

que me conduce la razón...

"estoy buscando el Verso Mágico",

susurré...

 "voy en busca del Verso Mágico"...

"perdón"...

La balanza de Xangó

pesarme todos los días
en la balanza de Xangó

añoro,

imploro...

equilibrar 

el peso,

afinar el suceso

interno...

con él

el externo...

el por mí influenciable,

el por él influenciado,

mi parcialidad, 

que pretende

teñir la totalidad,

nutrirse de ella...

pesarme todos los días

en la balanza de Xangó,

controlar

el aliento,

dar

al cuerpo

el alimento

que necesite...

pesarme todos los días

en la balanza de Xangó,

alcanzar

el peso

de una ética

dinámica,

someter

mi voluntad
a la voluntad
común...

orientarla
al encuentro...

levantar la vista,
jugar

como
gran equipo

a este drama
existencial...:

que cómo superar la muerte,

que cómo reinterpretar la muerte,

que dándole un relato,

que creyendo un poco más,

que los muertos,

que adónde van los muertos,

que yo sé que están..

que en un lado están...

que no puede haber sido el fin de ese espíritu,

que se habrá transformado y experimentará la continuidad,

que a veces siento que mis palabras son palabras de muertos

que buscan bocas por las que cantar...

juguemos en equipo,

juguemos en equipo,

nos interpelan los mismos dramas...

el mismo Señor Imperecedero

nos reclama

comprensión...

nos reclama

conversación...

el Señor misericordioso,

de tan misericordioso,

silencioso,

de tan silencioso,

callado...

el que calla otorga...

dios 

nos otorgó

voz...

vos 

me otorgaste 

a dios...

vos 

me otorgaste 

voz...

en mis acciones 

en mi pecho,

en mi mente,

en mi piel,

voz...

pesarme todos los días

en la balanza de Xangó...

ser

justo,

y,

por justo,

libre,

y,

por libre,

cantor...

contar con la serenidad

que ofrece el claro obrar...

verás

lo

veraz

.

.

.

que Xangó

danze

adentro
mío

que 

le ponga ritmo

a mi conciencia,

que me aborde

el cuerpo entero:

un rayo,

que brinde 

claridad

para
observar,

amor

para
obrar,

calma

para
pensar,

paz

para
descansar...

.......

....

..

.