¿asado?

para empezar
hay que aclarar:

obama os
ama

a ustedes
amantes
de la justicia
los buenos
muy buenos
lustrados
valores.



¡oba,
ma,
asó
carne!

en porciones
chicas, no como
el asador de saenz
peña que a leña
enternece la ex
vaca, ¡no!,
el asó, ma,

hiperveloz

minúscula
superficie viva

la metió
en el mar

y

por el pusieron
la mesa.



al humano
aisladamente asado
(mayormente crudo)

quien haya decidido
comerlo habrá sentido
venganza orgullo

visto relucir los buenos
ya muy muchísimo buenos
lustrados valores

tachado de la lista
de este mundo
al peor tirano ¡árabe!
¡árabe fundamentalista
loco sanguinario
había que eliminarlo!
¡habría que eliminarlos!
a todos ellos basta
que nos dejen en paz
¿es tanto? ¿es tanto pedir?
queremos torres de pie
y si para eso hay que matar
extraños individuos tarados
que usan turbante
¿turbante?
jaja jaja
adelante.





obama
habla
dolorido
hay que pedir
¡vamos washington!
¡uno que abra los ojos!
que pida el aplauso
para el asador
pero nadie
lo reconoce
y aplausos
no hay.

¡qué
protocolo!



qué protocolo
y qué silencio.



todos miran
para otro lado.

es que en la carne
o no vieron nada
o vieron lo que no querían ver
o cuando fueron a hundir
los cuchillos bien afilados
pasaron de largo carne
de humo y ahora
hacen que comen.


(en el teatro el silencio
mutó de dramático
a incómodo
y se escuchan
toses, cierto
cuchicheo
butacas
gritonas.)






yo sé
que


obama
(asador)
os ama


que


osama
(asado)
asoma


y que


la obra,

ma,

está
rara.

el canal
es un cielo
oleado.


adentro

una capa de grasa
ancha, bigotes pararrayos,
los pelos pegados.




el lobo
se eleva
y vuelve a
zambullirse.




conoce que
cuando está
sumergido
siente
de una
manera

cuando
está des
umergido
volando
de otra

y de in
contables
más según
porcentaje
adentro
por
centaje
afuera.





también sabe
de qué manera siente
cuando está sumergido en
sueños, porcentualmente,
por tierra, volando
en sueños.






los turistas agarrados
a la baranda del catamarán
captan imágenes con un tercer
ojo mecánico fraccionario
para sellar la experiencia.

el frío duele en la cara
y en las puntas inferiores
de las orejas a las
que el gorro
no llega
a cubrir.






con prolijidad
sigo los mo
vimientos:


el lobo


se eleva


arquea


zambulle



(salpica

agua
sobre
agua

).









ya hubiera cambiado.



en vez de esta piel tener
esa otra tan resistente nadar
bajo cero masticar peces en
velocidad aparearme sobre
una roca saber el espacio
sin nombre en detalle no
cargar con la culpa
de una especie
ser orgánico
incodificable
emerger
desnudo a
la superficie
elevarme quedar
suspendido en el aire
abordado por el viento
friísimo aprehender la
experiencia
cruda

dentro
y fue
ra
del
canal

entonces
me puse a mirar
los cielos de mi generación.

las nubes gruesas de pecho oscurísimo
y contorno difuminado superponiéndose
la una a la otra y la otra a la una alfa
y una alfa a la otra alfa y la otra alfa
a la una beta y así sucesivamente

incuantificables
son los cielos
de mi generación

profundos de agarrar
el suelo y sacarlo
y hacerte ver
con los cielos
que hay debajo
los otros los futuros
posibles cielos
en los que
vemos
en los
que hemos
de ver
un agujero
que dé lugar
a lo que hay atrás.

las nubes
no son todo
son un pequeño
pedazo o cacho
del arriba.

pasan unos pájaros
volando en vé,
y otros pájaros
volando en pé,
y cruzan los cielos
con picos
como locomotoras
y dos agujeritos
cada uno
por los que
eleva el aliento.

entonces
cerré los ojos
con la seguridad
de que los cielos
seguirían ahí
andando
y los pájaros
ahí pasando y
las nubes ahí
perturbando
a mi generación

que ha de esquivarlas
o encararlas
con
grandes
ventiladores,

podrán estar ahí
pero que a la larga
se tienen
que deshacer
y pasar a ser
ex nubes
de pecho
negro
ni dudas
tengo.

miré
alrededor
porque eso
es lo que no sé
si va a seguir
estando
espero
se modifiquen
el órden y la naturaleza
de los acontecimientos

porque sino
se va a salir
el pasto
en el que
me eché
hace un rato
a ver
qué pasaba
y lo que pasó
es evidente:

acostarse
en el suelo
invita a mirar
el cielo

como acostarse
en el cielo
ha de invitar
a mirar
el suelo
quizá no
quién sabe.

una tarde en un barrio

el nene juega a ser papá, la nena a ser mamá. juegan y juegan, y en el juego más bien entrenan. en un tiempo impreciso, estimable, van a tener que aplicar sus conocimientos. todo va a ser más sencillo si los bebés están hechos de plástico. un plástico plantado que resista frontal el sol picante del mediodía.

la siesta convocó al barrio. los sueños de los vecinos se encuentran y mezclan en una olla grande. componen algo así como un guiso que estaría bueno probemos todos, para digerir los fantasmas y obrar en consecuencia, no al reves.

el azul de la pileta, las redes doradas en la superficie del agua, verdes con distintos ánimos distinta historia: la paleta de colores del afuera expresado adentro tiene una lógica similar a la de un pintor pero es grande como la pista de atletismo de un gigante. todo esto interrumpido por el sonido de los pasos. afuera, en la calle de tierra, pasa un oso cantando el oso. tiene un vino en la mano, algunas marcas a la altura del cuello. un oso cantando el oso, como un nene jugando a ser papá.

Novena misión tarea..:

crear una máquina que extraiga
toda tu falsa profundidad
transformarla en uñas postizas
y rascarme un rato las bolas.

estaba con ganas de llorar y me animé dormido

el cuerpo quieto. la cabeza con saliva acumulada y la respiración desordenada, yendo de frente a verse con cúmulos de datos a los que les hago una gambeta siempre, el mejor gambeteador.

compuse la escena, la dejé andar. hubo un tajo en el despertar, y de adentro saliendo la angustia, las imágenes vivas.

las crisis son desbordantes a veces, y sintetizadas en un sueño lo vuelven un átomo. la insistencia de la memoria, una lluvia de neutrones.

ahora que lo único que queda es una sensación abierta, tan abierto me cito y asisto a un reseteo, espero hondo, imagino bobo, no dispuesto a desarmar la situación plena, bien pasajero.

la panza y el cielo

los fragmentos se empezaron a relacionar distinto. tres mares tiran a diario encima que pretenden apagarlos y riegan pues para que el sol los haga más morrudos.

cerca de mi dedo gordo hay un cascarudo que parece un rinoceronte. blancuzco, gris, camina y le camina el almita.

no puedo escribir cohesionado, me pierdo en inquietudes, me caigo y veo de frente con cosas que lejos de merecer o no merecer ser escritas, nacen escritas en lo oscuro del cuerpo,

necesitan salir para no secarse, andar seco no me interesa.

tengo los dedos bailarines y un primero de enero, la tarde. el tobillo redondo y el humo y todos los alcoholes fundiéndose en un solo malestar: testimonio del 2010.

es lindo pensar palabras como viento, dejarlas que toquen la cara y agiten la remera