Post-It en la heladera

El doctor Koeviuss me dijo que finalmente inventó un líquido para achicar cosas. Reducirlas al 0,002% de lo que creemos que son.

Mi plan: inyectarte el líquido de Koeviuss y guardarte en un frasco de mermelada.

Te pienso dejar salir a pasear todos los días en una de esas bolitas para hamsters (estas: http://www.agricaldes.com/images/Pet_brands/bola_hamster.jpg). Te voy a sentar a ver películas enfrente del monitor pantalla plana de mi computadora que para vos va a ser tres veces más grande de lo que es la pantalla del imax de Sydney para los humanos no intervenidos por Koeviuss. Te voy a saludar con un beso, todos los días. Y ese beso te va a abarcar toda, el 100% de tu cuerpito, el 0,002% de tu cuerpo actual. En un tiro voy a impactar cachete, rodilla, manos y todo lo demás, o d emás, como a vos te gusta. Le podés decir (cómo disfruto dándote ideas): superbeso, morronazo, miedo. Se me ocurren más, eh, pero quiero que pienses algunos también.

Bueno, te dejo seguir con lo tuyo.

Mua.


Pd: pensá nombres que a la noche te tomo.

Retoma

El hombre del taxi
ve
a la joven estudiante de cine
caminando de costado,
con las rodillas flexionadas,
chequeando,
en el visor de la cámara,
la posición
del personaje
en el cuadro.


Le grita:
¡¡¡Eh, filmame la chota!!!

Parece que a Marita no le gustó que el post anterior haya sido para mi ex

juan dice:
eyyyyy

Marita dice:
Hola.

juan dice:
como andas?

Marita dice:
Normal.

juan dice:
yo bien

Marita dice:
Anoche entré a tu blog.

juan dice:
ah, que bueno! te gusto lo ultimo?

Marita dice:
No. Te odio.
Me voy a dormir. Chau.

Helado ≠ Helado

Salíamos a caminar todos los días a las 3 de la tarde.
Íbamos contando la plata
que le costaba a nuestros padres
cada baldosa
(una baldosa: 2 centavos)
que pisábamos.

Nos reíamos de nuestro no aporte.
De las horas de oficina que nos habían pagado
la ropa,
el corte de uñas.

Ahora eso se apila y me agarra los tobillos.
Mientras camino.
Mientras subo al depósito.
Mientras pienso en cómo se me resignificó la palabra helado.




Parado atrás del mostrador,
veo pasar
todos los días
la misma cabeza de la misma piba,
flotando en la ventanilla del 103,
tipo seis de la tarde.

El tramontana es un éxito rotundo.

El ticket dice un montón de cosas que nadie lee
y tiene un diseño impecable.

A veces con un tacho en cada mano
me río de lo que le cuesto al señor Morezzo
cada vez que abro una puerta
(una apertura de puerta: 6 centavos).

Vení a visitarme un día.
Vení a visitarme
un día.

No te cuesta nada.

En realidad sí.

Pero eso
Es
Inevitable.

Marita o Varita

Anoche, en la canchita de centenera, me comí un gol abajo del arco y los pibes se arrimaron a putearme, Pero en eso aparecieron dos perros que se pararon unos metros adelante mío y los empezaron a ladrar.

Enseguida entendí, Marita, que, como James y Lily Potter, mandabas tus unicornios a protegerme de esos dementores de Ferro.

Para Marita

Estoy pensando,
Marita,
en estudiar astronomía.
Para escribirte unos versos
con unas metáforas
de lo más específicas.

Ya no hay luz en esa vereda

No sé por qué cuando entré dejé la bicicleta atada a un poste de luz

y cuando salí se lo habían llevado; el poste

y la bici tirada en el piso con el volante descentrado a la izquierda

y tuve que apretar la rueda de adelante con las rodillas y hacer fuerza para la derecha

y me fui a casa con la bici al lomo, centrada

y más a la nochecita pensé que capaz un tipo andaba con su poste de luz encima y lo atornilló al piso para que no se lo roben

y ahí enseguida pensé que quizá había sido obra del escuadrón de asaltos imprevisibles

y después pensé que por ahí había sido alguien que clamaba oscuridad

y como a los tres días compuse una canción


Qué habrá pasado, oh oh
Con ese poste, eh eh
Qué habrá pasado, mi dios
No sé su nombre, eh eh